Platónicos...

yeeeeeee, patalieebres!!!!!

Por cosas de la vida, tengo un nuevo blog. La dirección es:

http://zootoni.blogspot.com

Es de cosas del Photoshop y eso, hay cosas curiosas, pero vamos, a quien no le interese el Photoshop, no le gustará...

Aquí dejo una muestra de lo que Toni ha hecho con nuestras cabezas...

Líquido.

“- ¿Me echarás de menos?
- Nada. Menos doce.
- Pues yo.. yo menos catorce...”

“Te echaré tanto de menos...
cerraré fuerte los ojos hasta verte,
sólo tengo que esperar.
Te echaré tanto de menos
que, aunque busque una palabra,
no habrá nada
que me cure de verdad...

Te echaré tanto de menos que las manos se me duermen...
Te echaré tanto de menos que no sé cómo para esta canción...”
Iván

Te miro. “Y, aunque miraba mucho, nunca llegué a entender las cosas...”
Te miro más.
Te miro aún más.
Traspaso las conexiones neuronales. Te busco en una mitocondria.
Me pego calambrazos entre inhibidores e incitadores.
Estoy en Broca. Estoy en Wernicke.
Estoy en tu hemisferio izquierdo. Salto hasta el derecho. Cojo una silla.
Me siento.

Te hablo:

No sé quién eres, ni cómo has llegado hasta aquí. Ni por qué. Ni cuánto tardarás en darte cuenta de que te apetece algo dulce y se han acabado las palomitas con caramelo. No sé a qué vienes.

No me importa.

No lo pienso. No lo mereces. No hay que justificarte.
Cojo arena de la playa entre las manos. Y los granos que se quedan incrustados entre mis dedos mojados los guardo en un recuerdo que mantengo fuera del alcance de los miedos.

No sé quién eres. Ni cómo has llegado hasta aquí. Ni cómo he llegado hasta aquí, al calor de una mitocondria.

Pasa una oxitocina caníbal.
“comer hasta caer...”

Abro tu frigorífico. Y voy sacando los resquicios de lo que eres y los llevo corriendo ante un calefactor “rarefacto”.

Entran en calor.
Se derriten.
Bienvenida al sol.

No sabría dónde ubicarte. Pero te echaré de menos si no estás, un de menos fortuito, sin quererlo, con desgana, como preguntándose el por qué, como orgulloso. Que se queja de que no puede ser, tan pronto...

Yo sólo pretendo una cosa: encontrar un libro líquido y leer las mismas palabras que tú mientras corretean por el césped.

Todo nos parece una mierda menos lo nuestro.

Al unísono.
No sabría dónde ubicarte cuando eres agua.
Transparente.
¿cómo se abraza al agua? Enséñame.
Evapórate hasta creerte nube.
Pasea por el cielo confiando en el sol,
leyendo un libro líquido encima del césped.

Cómoda en el tiempo

Bueno...

- ¿algún problema con eso? Estás para que te echen al cocido... De aquí salen croquetillas. Tú y una patata hervida de la residencia San Agustín...del mismo rollo.

- (mirada)

- Qué cosas más bonitas te digo, ¿eh? Quédate a dormir.

- Falta el broche...

- Te estás fumando el último cigarro.

- Qué conversaciones más surrealistas tenemos, de verdad...

-De qué quieres qué hablemos.. ¿del tiempo? ¿de política? ¿del Madrid? ¿alguien ha leído a Kafka?

- Es curioso. Estamos aquí, como si nada, y tienes la poca vergüenza de decirme que me quede a dormir. Sin Nobel,sin Aquarius con b...

- No puedes vivir sin mi maldad. Te hace falta la dosis de vez en cuando.

- (mirada) Mi teta es lo más parecido a un hijo que tengo. Quitando al Crohn, claro...

- Hay que saber poner fin a las cosas. Pónselo ya, por favor. Lo interesante siempre puede llevar a la intrascendencia.

- Si supiese poner fin a las cosas, hace tiempo que estaría durmiendo en mi casa. Tienes razón, quizá hemos visto demasiadas películas. En los locos de la Vega está nuestro destino.

- Te mataré sin cometer errores tontos durante el crimen.

- Cuando consigas vacilarme más de lo que yo hago contigo, te pasaré por alto esos errores tontos. Te he vencido.

- ¿me prestas tu cara para mi hijo?

- ¿me prestas tu cara pa una rave?

Idiotas

– Yo... no voy a salir corriendo aunque me abrumes...

Lo pienso. Realmente, salimos mutuamente corriendo una vez. No queremos estar ni cerca ni solas en el mismo lugar. Será porque nos ronda el mismo recuerdo.

Miro la foto de Andrea. A continuación, miro la foto de Gi. Es horrible gritar un nombre y que no te conteste ni tu eco. Es horrible saber que tienes heridas abiertas y que no sabes cuándo cerrarán.

– O el mundo nos toma el pelo o somos idiotas – pienso.

Abruma

Se entretiene leyendo un libro que le dejé. Trasladé mi casa a su nave, y llevé a ella todo lo verdaderamente importante.

Mientras, yo hablo con mi ingeniero Jose. Se empeña en que poniendo unos alerones a la nave irá más rápido. Discuto porque creo que el problema está en el motor. Nos lleva un rato. Siempre discutimos, pero no en el sentido malo de la palabra, más bien intercambiamos opiniones diferentes. Y así, crecemos.

Me quedo un rato mirando la basura intergaláctica. Mira que es sencillo reciclar y no hay manera con los marcianos.

Me indigno un rato.

– Capitana, ¿tú me entiendes?
– Perdona, estaba leyendo el manual de instrucciones de este trasto. No sé si te entiendo, no me has contado nada. Aunque creo que sí.

Soy idiota. A veces se me olvida que tenemos el mismo subconsciente. ¿cómo no iba a entenderme?

– En serio, no entiendo esta galaxia. Mi orden de prioridades es taan distinto. Y eso es taaaan agotador...
– Sí, es muy agotador ser diferente.

Me abstraigo un poco. ¡Malditos marcianos!

– Las capas de cebolla son una mierda –dice- si no has nacido con ellas, ¿por qué te las pones ahora?
– Tienes razón.
– Si buscabas a alguien que te entienda, la has encontrado.

No sé cómo lo hace, pero siempre tiene razón. No hay ningún punto en el que puedas dudar de sus palabras. Encierran la sabiduría suprema. Esa que tanto buscamos en el club 19.

Abruma. Por primera vez entiendo algunos retazos de mi vida. Es cuestión de verse reflejada, pero bien, sin grumos.

– Yo...no voy a salir corriendo porque me abrumes.

Lo digo tan bajito que apenas puedo oirlo yo...

Mi pulso emocional.

Surcamos estrellas como esculturas de Giacometti.

– Son impulsos emocionales. Lo que busco en mis viajes. Pero he estado tanto tiempo evitándolos que ahora, la verdad es que me abruman. Algunos días me pongo triste por no encontrar ninguno. Esto es como buscar setas, que hay muchas venenosas. Los días en los que me acuesto sin haber hallado ningún impulso emocional sólo tengo ganas de llorar.
– Te abruma la gente que te lo aporta. Lo buscas y al mismo tiempo, lo rehuyes.
– Sí, y me duele. Me duele encontrar una mina de oro emocional y no saber qué hacer con ella. Quizá no esté preparada.
– ... seamos humanos normales por un rato. Pondré la tele, a ver qué echan en GalaxiaTv.

No atina con el botón.

– No se enciende. No se enciende. Dale al jodido botón. No se enciende.

Le doy al “jodido botón”.

– Quizá nadie esté preparado para ser afortunado – pienso en voz alta – y siempre acabamos mirando hacia otro lado.

Vemos GalaxiaTv con desgana. El viaje está siendo tranquilo. No hay mucho tráfico intergaláctico. Pero hoy, hoy dormiré feliz.

Cuentagotas.

Els a los mandos de la nave interestelar de la abstracción.

Corta en trozos pequeños varios elementos: unas cuantas dudas, una pizca de seguridad, grandes dosis de ingenio, algo de resquemor, emociones y lo saltea todo con sentimientos. Mete la mezcla en una batidora intergaláctica. Yo observo el proceso para no olvidar las dosis exactas.

– Un poco de azúcar y hielo. Ya está.
– ¿qué haces?
– Un brebaje mágico. Te quitará algunas capas y te servirá para que no te marees en el viaje.
– Creo que no puedo tomar de esto. Los resquemores le sientan mal a mi organismo.
– Prueba un poco al menos, morena.

Pruebo.

– La verdad es que está bueno. Echaba de menos este sabor. Lo echaba tanto en falta... me gusta mucho.
– Es que está hecho con mucho amor. Nadie lo hace igual que yo en toda la galaxia.

Fue como volver a un estado anterior eufórico y psicotrópico que apenas recordaba. La verdad es que temía que a mi cuerpo le sentase mal, pero lo bebí igualmente. Aunque no del todo. Pero fue efectivo, por un momento volví a ser la persona que era.

Le expliqué cómo me sentía.
Se reía.

– ¿por qué te ríes?
– Yo me siento igual que tú casi siempre. Un consejo: cuando prepares brebajes, dale al que lo bebe justo lo que pide, no más. Si no saldrás perjudicada. Utiliza un cuentagotas si es necesario.
– Lo intentaré.
– Niveles de cmyk equilibrados. Arrancamos.

No sé. Me quedé pensando ¿me estaba dando justo la dosis que yo quería? ¿creía realmente que saldría perjudicada si me daba más? No sé. Quizá lo mejor es beber y punto.

La verdad es que el brebaje estaba ,muy bueno. Espero que lo vuelva a hacer pronto. Y así mis capas se derretirán al llegar al sol. Y con ellas, el miedo.

Aún me mareo al subir con ella a la nave (menuda copiloto estoy hecha...), pero cada vez menos.

Cada vez menos...

Yo soy muy de fumar en tu casa...

Aquí va una foto que me hizo Noe en su casa...

Enojo. Desconcierto. Deseo. Intensidad.

(Foto de...capítulo 3: Granada)


“Es la historia más triste y fascinante que se puede contar de dos personas”
Mysti


(Foto de...capítulo 3: Granada)

“No pierdas de vista la esencia que la indiferencia nos quiso robar. Te busco en el color magenta que tu impertinencia borró al pasar”
Bushido


(Foto de mi proyecto Inerte)

“Y separarme de este mundo en un impulso”
Iván


Reunión de Sasa Frikiphoto (foto cortesía de Noe)



(Con el gurú del tesito y el pacharán...Cortesía de Noe)



(último capítulo: última foto. Barcelona.)

–(Tarareo) Y separarme de este mundo en un impulso... Ahg, ¡¡¡haz la foto ya!!, ¡¡¡Lorena me ha pisado la cara!!!
– A la de tres... Cho-chue-loooooo
– ¡¡¡cho-chue-looo!!!!
– Jajajaja...

Todas se levantan. Tú y yo nos quedamos en la cama, casi en la misma postura que cuando estábamos haciendo la foto. Nos acercamos un poco, miramos al techo entre risas, yo pongo un pie en la pared. A continuación, tú haces lo mismo.

– (vuelvo a tararear) Y separarme de este mundo en un impulso... A veces quisiera poder hacer eso y no tener que conformarme con poner un pie en la pared. Saltar y salir disparada. ¡Bum!

Se te resbala el pie. Lo vuelves a poner en la pared. Luego me miras y vuelves a mirar al techo.

– Te gustan Los Piratas, ¿eh?
- Sí, mucho. Ya te dije que prefería grabarte los Piratas a los Planetas. Los Piratas son mejores que los Planetas. Hablan de lo que le pasa a todo el mundo pero sin pasar por el filtro del lenguaje las ideas. Las sueltan a borbotones y punto. Me gusta la gente que suelta las ideas así, y tal vez resulte incoherente, pero pocas maneras más puras hay para comunicarse con otra persona.
- A veces es difícil expresar lo que sientes. Si estás desconcertada o algo así encontrar palabras para lo que quieres decir es difícil.
- Bueno, para eso están las miradas...

Nos miramos unos segundos. Puedo verme entre el verde.

- ...
- ...

– Es curioso. Acabo de conocerte pero me da la sensación de que he escrito de ti muchas veces en mi libreta. Creo que te conozco, aunque esta sea la primera conversación que tenemos.
- Sí, yo siento lo mismo.
- La gente está demasiado preocupada con cosas que no valen una mierda. ¿Dónde se dejan los ojos de dentro de los ojos? Los tienen apagados y, es curioso porque, a veces, la mejor forma de mirar las cosas es con los ojos cerrados. Los sentimientos mueven el mundo y nadie se entera, nacimos puros, no sé por qué nos empeñamos en ensuciarnos, te acabas convirtiendo en un ente vacío, o lleno de dolor, que es peor. Me han hecho mucho daño pero no, ¡no podrán con una super-bollo-poppy del espacio! Yo no pienso ensuciarme.

Me vuelves a mirar, con la mirada perdida. Te brillan los ojos.

– Te han echo mucho daño, ¿verdad?
– Sí, mucho. Hace poco además.
– Se te nota. Se nos nota. Tenemos los ojos tristes, pero nadie podrá cargarse nuestra esencia. No la tuya y la mía. Creo que...
– Creo que estábamos destinadas a conocernos. Y a cuidar de que eso no pase.
– Sí, me has leído el pensamiento.

Volvemos a mirarnos un rato. Mirada casi forense, repasando cada parte de la anatomía de un ojo. Un ojo brillante, un poco solemne. Melancólico. Después, volvemos a mirar al techo.

– Es una sensación rara.
– Nueva. Fíjate: estamos mirando al techo... como en la canción de Inerte.
– Inerte...
– Supongo que cuando Iván la escribió estaba sintiendo esto mismo que ahora sentimos tú y yo...
– ...
– ...
– Me pregunto con quién estaría él.
– Seguro que no con Jota, jajaja.... (tarareo) Mirando al techo fijamente, podría sustraerme y separarme de este mundo en un impulso, como en un cuento, separando la gravedad del centro, recorriendo sin movernos el universo... Por cierto, ¿sabes que tarde o temprano acabaré robándote la chapa de “in pop we trust”?
– Estaré siempre alerta. No lo vas a conseguir.
– Ya veremos.
– Ya veremos.

Silencio durante un rato. Empezamos a juntar los pies que estaban en la pared y a balancearnos. Tú balanceas mi pie, yo me centro en ese movimiento y no pienso en nada más. Estoy algo aturdida.

– Tienes el pie muy pequeño.
– Tú lo tienes muy grande.

Miramos los pies y yo apoyo el mío esta vez en la puerta. Nos miramos de nuevo. Volvemos a mirar al techo.

– ¿sabes? Te echaré de menos cuando te vayas a hacer gel en serie.

Me sonríe. Hace un intento de decir algo, pero acaba por rascarse una pierna. Después vuelve a mirarme, y me dice:

– ¿Dónde hemos estado todo este tiempo?
– Perdiendo... perdiendo el tiempo. - le contesto.


Lorena entra gritando “chochueloooooos”. Se lanza encima de nosotras.
Nos miramos por última vez.
INERTE... inherente a ti para siempre.


Miro la foto que nos hicimos justo antes de ese momento. Miro la foto y con un poco de esfuerzo me traslado a ese lugar y se me viene por fin a la cabeza esta conversación. Y experimento tan fidedignamente la sensación que nació en ese momento que recuerdo hasta el más mínimo detalle, reproduzco cada emoción. Era como una bolita que siempre había estado en medio del corazón, que empezaba a crecer de repente y a ramificarse por todo el cuerpo en cuestión de segundos.

Así era.
Así eras tú.

Bastó una mirada.

Desde ese día, ahí está, siempre igual de fuerte. Siempre al mismo nivel.
Enojo. Desconcierto. Deseo. Intensidad.
Diecisiete días.

Diecisiete días he estado mirando al techo contigo. Tres años mirándolo yo sola, y viéndote a través del gotelé.
Cada noche.
Absolutamente todas las noches.

¿por qué? Me lo he preguntado muchas veces. ¿por qué todo? ¿por qué tú?
Pálpitos.
Silencios.
Nuevos sentidos para el tacto.
Enojo. Desconcierto. Deseo. Intensidad.

Puedo engañarme de mil maneras y puedes engañarte de mil maneras. Y, mientras, la vida pasa sin que podamos vivir cosas que estábamos destinadas a vivir. Y el vacío es tan grande que salgo corriendo hacia el espejo como cada vez que quiero hablar contigo y no puedo.
Y grito:

Me das pena. Me doy pena.
Pero qué asco.

Lloro de rabia. Enojo. Desconcierto. Deseo. Intensidad. Como un baremo que tiende a la nada, prefieres quedarte con el enojo... Enojo como fruto de algo puro. Enojo como fruto de aquel día. No, no fuiste justa conmigo, no fuiste justa contigo.

Nunca lo entenderé.

La mitad de mí no me pertenece. Y así será siempre. Ya no puede cambiarse, ni lo haría si tuviese una oportunidad para hacerlo.
La mitad de mí eres tú. La mitad de ti soy yo. Y cuando se juntan las mitades y miran al techo queda poco que decir, a menos que sea en nuestro lenguaje.

Sí. Tres años de enojo, desconcierto, deseo e intensidad que nos convierten en seres inertes el uno sin el otro. Me siento idiota, tremendamente gilipollas hoy, haciendo balance a la persona que somos. En serio, me doy pena, tanto esfuerzo, tanta magia para esto.

Por qué elegiste siempre no arriesgarte a vivirlo, no lo sé. Por qué en todo este tiempo cada vez que me he acercado me has hecho daño hasta que me he alejado, tampoco. Porqué me empujaste hasta que me fui, por qué no le diste una sola tregua a tus excusas, por qué pusiste tantos inconvenientes entre tu mirada y la mía... no lo sabré jamás.
Si al menos me quedase ese consuelo... ¿por qué, joder, por qué?

Diecisiete días: lo que no es tu mirada y no es mi mirada no existe en el techo.
Entrada triunfal. Salida por la puerta de atrás.

Me pregunto por qué no nos exprimimos hasta hacer zumo, como tú dijiste.
Sería un final mejor que estar destinadas a escribir esta mierda cada noche.
Debimos despeñarnos contra las rocas antes de acabar así.
INERTES.
Con la misma cara de impotencia que los amantes del Círculo Polar.
Con tu cara en mis ojos.
Con mi cara en tu espejo.



Los Piratas son mejores que los Planetas. Hablan de lo que le pasa a todo el mundo, pero sin pasar por el filtro del lenguaje las ideas. Las sueltan a borbotones y punto. Me gusta la gente que suelta las ideas así, y tal vez resulte incoherente, pero pocas maneras más puras hay para comunicarse con otra persona. Sí, hay pocas maneras más puras. Pero, fuese como fuere, estábamos destinadas a inventarlas, cara a cara, cada día, síndroma de Stendhal, frambuesa azul envuelta de color magenta con Crohn, en b612...

Pasapalabra

-Mi auténtico jamón ibérico de pata blanca está al desnudo.

Se ríe. Coge un boli. Empieza a escribirme algo en la pierna:

"Soy...

a. Un dolor
b. Auténtico jamón ibérico de pata blanca
c. Bush"

Hace tres manchas que empeoran sin remedio mi circulación en esa zona.


- ¿qué son esas manchas? ¿un enchufe?

- Está claro. Comodín del público, comodín de la llamada y del cincuenta por ciento.



Genial. Aunque, mejor pasar palabra en estos casos y dedicarse a sonreír (que digas lo que digas es mejor que reír)...

Gracias por hacerme sonreír.

Nevermore.

Pues sí, tal vez sea eso, Jose, sangramos y sangramos pero seguimos cantando. Tal vez sólo varíen las canciones, tal vez pasemos de cantar algo alegre a algo cada vez más triste e incluso desesperanzado, o tal vez cantemos a personas diferentes cada cierto tiempo.

La última vez que canté delante de alguien fue ayer, pero no estaba cantando a esa persona, cantaba a Aznar y a Gi, (las canciones lo requerían), aunque algo es algo. Supongo que algún día seré capaz de cantar delante de esa persona y a esa persona en concreto, cuando mis múltiples capas de cebolla recientemente adquiridas dejen de dar tanto por culo.

Curiosos regalos te deja la gente, ¿verdad?

Sí, eso sí, siempre sangrando, las heridas no cicatrizan nunca, ni las físicas ni las mentales, pero bueno, ahí andamos, mirándole el culo a la camarera de tú-ya-sabes-dónde y mirando con la misma lascivia los donuts rositas...

En realidad no hay lascivia.
Como dije hace ya mil años en aquella canción: Mis sueños buscan su destino en una mirada urgente que no encuentro entre la gente.. o algo así, no lo recuerdo bien, pero total, que la mayor parte del tiempo me siento vacía y por más que busque profundidad/cariño/ñoñez/blebleble, yo misma pongo trabas.

Suerte que a veces, ocurre.
Suerte que a veces, existe XXXXX...
Tal vez el secreto sea no buscar.

¿sabes? Estoy cansada, en serio, muy cansada, y me echarás la bronca hasta la saciedad por lo de siempre, pero no, no lo entiendes, no voy a transformarme, no, porque eso me pone tremendamente triste y, mira, ya casi que voy aceptando que nunca acabaré encajando del todo en ningún sitio. Estoy cansada pero no voy a volverme algo que no soy, total, al final me acabará resbalando todo.

Me guardaré para mí lo que siento en la medida de lo posible y ya está. Sentir mucho es desastroso y te deja .. bueno , ya sabes cómo te deja (joder, está sonando Alaska en el ciber, me persigue, aghhh....) No más sentir, no más decir.

Como diría Edgar nuestro amigo:

Nevermore.

Así, todo seguido y juntito.

Seguimos caminando. Y, cada vez, sangramos más, pero aún así, seguimos cantando, diferentes canciones, a diferentes personas, hasta que nos quedamos afónicos y punto, así de rápido.

Qué estúpido en el fondo, ¿no?


*Según Suzan, Iván Ferreiro será en el futuro un rapero y, en sus discos pondrá "Parental Advisory: Contenido Pop"

19 en tu subconsciente

Al final, tenía que pasar. Ya existe un blog del club 19, aunque, de momento, somos demasiado vagos.

El link lo tenéis debajo junto con el resto, pero, por si hay algún despistado:

http://manifiesto19.blogspot.com

Cumple sarnoso...

Caaaaaarrr, cumples años y no voy a poder ir a tu fiesta aunque ya sabes que me vestiré de rockera en tu honor. Lo celebraremos cuando vengas a Granada y te daré lo que tengo preparado para ti. (no pienses en lascivia!)

Que comas mucho pastel (youknow) o poco, según te pique.

Te quiero...

(algo que me divierta de verdad, como jugar con los coches)

Te dejo una foto de tu hermano no reconocido, Luca.

Filetazo-woman

No diremos por qué se llama Filetazo-woman, simplemente dejaremos que vuele en el aire entre mentes perversas... Aquí estamos con ella Mica, Car y yo.

Un beso, ya sabes que te quiero y por eso te hago estas cosas...

Fdo: La poppy hiperactiva

Comes a saltamatas

Dejo algunas frases de estos días. Gracias a Jose por la recopilación de mis frases...

“Comes a saltamatas” (Mamma)

“Si, soy pop y eso ya no me lo quita nadie” (Chá)

“Soy la Onassis de la alimentación” (Chá)

“Me voy que se lía el mundo” (Gorriona)

“me prostituyo por un mini, fijate lo que te digo, oigh” (Chá)

No hay mucho más esta semana. Oh! Noe y Andrews, mis dioses de las frases célebres!!! Qué gran suerte que nos veamos el sábado!!!

Degradado

Es la primera vez que estamos Els y yo solas. Me siento un poco extraña. La condición natural es verla pegada a su mega nave nodriza, o lo que es lo mismo los mandos de su ordenador, peleándose con perspectivas interestelares, pantones asesinos y diseños posibles. Aunque últimamente está un poco perra, de hecho creo que interfiero en su trabajo, y, aunque juro no molestarla, a veces me pierdo.

(Me acaba de llegar un mensaje de ella: “Te cambio un tambor por un juego de dinosaurios”)

Hecho.

Bien, como iba diciendo, la condición natural de ella es esa. De Elsa es esa, de ella, Elsa, de Elsa, Els...Yo me siento al lado y me explica cosas de vectores y me pone música interesante y con clase. Ella murmura “no creo que clase sea la palabra” y continúa pilotando la nave, rozando asteroides que ponen en peligro el motor principal.

– Ese es mi asteroide, b612.
– Nadie se creyó que existía hasta que aquel turco se vistió elegante.
– Puedes venir cuando quieras.
– A la vuelta nos pasamos, pero antes, tendremos que tocar una trompeta.
– De acuerdo.

En mi labor de copiloto, echo gasolina a la nave. Son los libros de Calvin&Hobbes y otro montón más de reserva de otros personajes intrépidos; nunca se sabe si el repostaje se acabará antes de llegar a nuestro destino y hay que estar precavidos. También tenemos reservas alimenticias: toneladas de bizcochos de chocolate cortesía de las manos de la capitana y algún que otro caramelo Pez, cortesía de la copiloto. Helados de chocolate pincante y Kinder también, por si las moscas.

Para cambiar las marchas, está el bombero matriuska, que no es matriuska pero se lo cree, tiene un extraño complejo de desdoblamiento de personalidad y jura y perjura que alberga muchos como él en su interior. Incluso tiene forma de matriuska, lo cual ya es raro. A
veces se ofusca y lanza cabezazos a los playmobils. Pobre Car si viese semejante ataque.

Mi labor como copiloto consiste en estar alerta por si se queda sorda por el ruido del motor. Sería muy peligroso, podríamos caer en picado. Así que cojo el Orgasmatrón como diapasón y lo utilizo continuamente. Si no, cojo un tambor espacial hecho en otra galaxia que desactiva la parte frontal del cerebro para ensoñaciones e inspiraciones varias. Si no, me queda una tercera opción, tocar el tambor con el Orgasmatrón.

La galaxia es diferente según la perspectiva con la que la mires, es como las esculturas de Giacometti. De repente todas las estrellas son esculturas de Giacometti y Els apenas tiene tiempo de sortearlas. Estamos a punto de chocar en más de una ocasión:

– Rápido! Pantone cmyk 100!!! Tenemos que variar la órbita como en tu cuento, ese con el que ganaste una muñeca de trapo superfea!!!! Aumenta el grosor, y quítate capas, por favor, que vas echa un asco con tanto miedo encima. Máscara rápida, máscara rápida!!!!

Nos ponemos las máscaras rápidas para respirar mejor. Katiuska la matriuska, que venía en su cohete hiperespacial con su perro Chejov nos remolca: hemos perdido un ala, pero hemos sobrevivido contra todo pronóstico. ¡Por poco!

– Morena.
Morena...
Morenaaaa!!!!!

– ¿Qué? ¿qué?
– Que si has entendido lo del degradado y el calado.
– Ehh, a sí, sí, sí... ehhh, sigue sigue.
– Pues eso, entonces te vienes aquí y marcas el tipo de calado que quieres y blablablabla...¿qué piensas?
– Nada. Cosas mías.

Sí, lo había pillado a mi manera. Pero realmente lo había pillado. Y simultáneamente habíamos surcado los cielos de toda la galaxia.

Bendita abstracción.

Tu cuarto

– He pensado en hacerte un regalo. Pero tengo que prepararlo. Será un gran regalo.
– ¿qué es? ¿qué es?
– Ahhhh, shhh, no te lo diré.

Me encantan sus regalos. Intenté pensar qué podía ser pero jamás lo hubiera acertado: una caja con motas de polvo del tamaño de mi cabeza. Se le ocurrió cuando dije que mi cuarto estaba echo un desastre y que allá ella si quería pasar. Era motas de polvo de su propio cuarto que se convertirán directamente en una bañera para los playmobils. (Car. Prometo salvar el tuyo)

Así habrá una parte de su cuarto en mi casa, cuarto que, por cierto, tiene pegado en la pared la figura del asesinato de alguien afro. Cortesía de ella misma.

Tremendo.

Friki foto2

El sábado friki reunión en casa de Noe.
Objetivo: Alcoholización.
Conseguiré fotos.

Ininteligible

– He hecho un gesto ñoño. Para que no te quejes.

Cojí una servilleta. Vale que me costó un poco, pero conseguí escribir su nombre. Las letras árabes son un dolor para escribirlas, y ya no hablemos de recordarlas.
Después me escribió su apellido, aprenderé tarde o temprano a escribirlo, voy prácticando en los pósters de mi piso:

– ... (grafía ininteligible, pienso en voz alta) esto es unaaa nariz y una sonrisa de una cara feeeeeliz, si usted desea que esta grafía suene como una exhalación, acoooorte su trazado.... esto es una jota y a mí no me engañas, esto es una montaña rusa porque tú eres una montaña rusa... nota cuanto menos curiosa: léase de derecha a izquierda y no al revés, si no usted leerá NAZUS y quedará muy raro...

Pues sí, raro ha quedado un rato.

Pantone

“¡la felicidad no me basta! ¡Exijo euforia!”
Calvin

–Dejar de pensar es complicado. Mejor me quedo con pájaros rojos. Me quedo con ojos rojos... Pero siempre ciento volando grgr manos pequeñas, no cabe pájaro en mano. ¡Malditas aves rapaces! A veces vuelven todo c:100 m:100 y:100 k:100... en Pantone se entiende la gente... Apología a la poética de la ausencia, si no llega, llegará.. Es la ley del sentimentaloide. Dejan así, a veces...Por eso el miedo a 100 puro = tremendo. Así de bestia sólo chocolate. Me muevo entre 0 y 100, Como Frank Miller. B/N. Contraste. Euforia. Disforia. No escala de grises. No decir nada es mucho más que decir mucho.

Dolly Parton

Aquí tienes tu canción, espero que la cantes al estilo punk por lo menos...

Dolly Parton es un dolor
pero sus pechos son la salvación
inflados por los corticoides están
y tientan a la gravedad.

Sus tetas son dos planetas
del sistema solar o más allá
en sus pechos está la verdad
y los secretos de la humanidad.

Cada pecho tiene un clon
con enfermedad de Crohn
de la oveja Dolly un pezón
y con su lana Su hace patucos
porque le da la gana.

Esto no rima muy bien
pero somos fans y qué
Chá secuestra a Dolly
en pro de la ñoñez.

Dolly se merece un soneto
pero Chá no le tiene respeto
y como está puesta de drogas que no concreto
sólo diré una cosa en pro de la euforia:

Los pechos de Dolly Parton pasarán a los Anales de la Historia.

Pequeña

La observo. Es mi mejor amiga y por eso la observo, porque no somos las típicas mejores amigas. No tenemos entornos en común, no vamos a los mismos sitios, no me la encontraré por casualidad en el Ruido Rosa jamás. Nunca salgo con ella, nunca sale conmigo, a lo sumo un café muy de vez en cuando, alguna cerveza en la plaza...poco más.

Aunque vivamos juntas, nos vemos muy poco cada día. Biorritmos diferentes. Cuando ella duerme, yo estoy despierta y viceversa. Tal vez coindimos algún día cuando ella come, porque ni siquiera comemos a la misma hora. Algún día, poco más.

Casi nunca cuenta nada de lo que le preocupa. A veces yo se lo digo: “Te preocupa esto” y ella dice: “Pues sí” Casi nunca lo cuenta porque no le hace falta: yo sé cuándo le pasa algo. Intento ponerle solución de alguna manera, tal vez preparándole alguna comida especial, tal vez dejándole un libro que sé que le gustará, o trayendo esa película que hace tanto que dice que quiere ver. Puede parecer que no es suficiente, pero los efectos demuestran que es la mejor manera de actuar. En cambio ella sí que me pregunta por todo, y yo se lo cuento, mientras hago el payaso para que se ría. De hecho se traga tooodo lo que se me pasa por la cabeza, aunque nunca la llamaré para contárselo. Pasamos un poco de las tecnologías en nuestra comunicación. Si tengo que esperar una semana para decirle algo, espero.

Es mi mejor amiga pero yo no elegí que lo fuese. Simplemente ocurrió. Un día me di cuenta y supe que lo era y punto. Y puedo pasar sin verla mucho tiempo e incluso no echarla de menos en exceso. Pero seguirá siendo mi mejor amiga. No lo sé, no sé realmente por qué.

Tal vez ocurra porque indirectamente nos hemos jurado que siempre estaremos ahí la una para la otra, y porque las dos sabemos que lo vamos a cumplir. Tal vez porque no me ata a ella ningún tipo de dependencia, sé que puedo vivir sin ella, sé que ella también y que nunca nos mandaríamos un mensaje ñoño diciendo que nos echamos de menos. Pero también sé que por eso mismo elijo seguir en su vida, y que siga en la mía. Nunca me echa en cara nada, ni yo a ella. Realmente, nunca hay nada malo que podamos echarnos en cara. Normalmente alguien podría pensar que somos lo peor como mejores amigas, porque nos cuesta admitirlo, porque pocas veces nos damos cuenta de que lo somos.

Tal vez ocurra en momentos como éste, cuando la miro y sé que se siente pequeña. Y se me revuelve el estómago y la arrastro por el pasillo, le lanzo las bolas de malabar y hasta un piano si lo tuviese a mano. Le preparo algo bueno para comer y un numerito ochentero, y me esfuerzo, me esfuerzo tremendamente porque vuelva a sonreír, porque es mi manera de decirle sin palabras “Eh! ¿qué coño pasa? Eres mi mejor amiga y no me da la gana de que te sientas como una mierda ¿entiendes? Así que deja de hacer el gilipollas porque te quiero tanto que nunca te lo diré” Sí, entonces me doy cuenta de qué significa para mí.

Me levanto y la abrazo, eso sí. Le doy muchos besos y abrazos, es como me sale cuando quiero decir algo y no encuentro las palabras. Y las muestras de cariño se condensan en su parte cognitiva. Y ella lo traduce a otro idioma, se levanta y pone un cd de Iván Ferreiro. Supongo que es su manera de darme las gracias.

Como nunca leerás esto, me permito la licencia de observarte un rato más. No estás sola, si es que lo piensas. Lo juramos con cerveza y Aquarius hace tiempo, cuando establecimos llevar La Vie Bohème a rajatabla.

Te arrastraré por el pasillo tantas veces como haga falta. Y te amenazaré con la navajita plateá si es necesario. Pero no, no me hagas tener que robar un sevilletero de la cafetería para ponerte en cada servilleta lo mucho que te quiero.

Porque te quiero y punto. Por eso lo pienso y lloro y todo, idiota.

Por cierto: habemus agua calientem!!!!!

Plan sindical

– Metes éste por aquí, no sin antes pasarlo por aquí, es como un lazo y ahora el otro. ¿ves? Ahora hazlo tú.
– Éste por aquí y ahora un lazo y luego...
– Nooooo, primero lo pasas por aquí y luego sí que haces eso.
– Éste por aquí, y lo paso por aquí, y ahora el otro.
– Muy bien. Vas aprendiendo.

Me está haciendo unos patucos, que me servirán tanto si tengo una 36 como una 38. Así solventamos el lío que tengo con los números, porque utilizo muchos diferentes y nunca recuerdo cual me aprieta y cual no. De paso, me está enseñando cómo se hacen los patucos en cuestión. Supongo que tiene un plan para montar una fábrica clandestina en el cuarto de baño y me pondrá a trabajar diecisiete horas seguidas, sin descanso para comer. La veo venir. Así que iré preparando un plan sindical o algo así para que se entere de con quien está tratando.

– ¿Ves lo que acabo de hacer?
– Eh, sí, sí.

Antes fuimos a por las lanas a un cutre chino supermarket de debajo de su casa pero que es muy grande:

– Elige las cuatro más horrendas que veas. Vamos a hacer unos patucos realmente horribles.
– ¿Puede ser un patuco de cada color?
– Sí. ¿qué le compramos a Els?
– Yo quiero un tambor para Els.
– ¿dinosaurios no?
– No, un tambor.
– Pues un tambor.
– ¿me comprarás esta cámara de vídeo la próxima vez?
– No sé...¿me ayudarás a evadir a las pijas en mi búsqueda de piso?
– No sé. Depende de cómo te portes.
– No sé.

Horas antes ya habíamos entrado en otro cutre chino, pero esta vez de al lado de mi casa. También era muy grande. Los chino-market crecen como Célula, espero que no sea chupando energías a la gente, como él.

– ¿me acompañas a un chino?
– ¿para qué?
– Tú acompáñame.

Momento Isabel Gemio. La acompaño al chino:

– Vamos a comprarte la libreta del bloqueo, que seguro que aún no has empezado.
– Pues no.
– Eres un dolor.
– Tú más.
– ¿Te gusta ésta? Es muy pop, te pega...
– Me pega más ésta. Bueno no, esta libreta está mejor. Pero aquí vienen dos. Aunque ésta...
– Decídete.
– Ésta.
– Bien. Vamos a por un boli. Mira estos, combinan con tu libreta.
– Pero vienen muchos, ¿para qué quiero tantos? Bueno, te regalaré el más feo. ¡Mira! Un “traje de madrileña”!!! ¡¡¡A ver, pruébatelo!! Uy, qué pop ¿no? Es un traje de poppy madrileña. ¿A ver esta mantilla?
– Ponte, que te hago una foto.
– Mañana venimos con mi cámara y hacemos un reportaje.


Ya tengo libreta para bloqueo y un proyecto de patucos. Y unos bolis tremendamente feos, que pintan poco. No puedo ser más feliz.Se pone jodido lo del plan sindical.

Kill Bill Vol.2

– Sé lo que te pasa. Y no pienses, es lo mejor.
– Sabes sólo una parte de lo que me pasa. Chincha.
– ¿cómo sabes que sé lo que te pasa y que sólo es una parte de lo que te pasa?
– Compartimos subconsciente, ¿recuerdas?
– Cierto.

Sabe cuándo me pasa algo sin que yo le diga nada. Yo también, aunque no nos veamos. Y lo sabemos e-xac-ta-men-te. Compartimos algo más que cerebro.

– Vale. No. Ahg. ¿por qué traes eso? ¿por qué yo llevo lo otro?

Oh, no. No,no,no,no.... te odio y no quiero volver a verte por esto, por no hablar de lo mal que lo has pasado con la persona con la que otra persona que tú ya sabes lo ha pasado mal también. No, no, no, no, nooooooo.... ¡fuera!

– ¿quedamos esta tarde?
– ¡Vale!

No. No vas a ser mi gemela aunque nos cosan. ¿Nos batimos en duelo al amanecer?

Stendhal

Hoy he vuelto a poner esa canción, después de tanto tiempo.
Y he acabado gritándome con ella, llena de rabia y llorando.
No, no estaba triste, esa canción me llena de fuerza.
Cuando la cantaste tan cerca, me desmayé.
Y volvería a hacerlo.
Síndrome de Stendhal.
Nunca he sentido tanto como en aquel momento.
Éxtasis.

¿A ti te ha pasado?

“No suelo pensar que los demás me entiendan ni un momento y una vez que empiezo a hablar mis vomitonas me convierten en un descarado”

Dibujo dos

– Toma. Búscale un marco apropiado.

Es otro dibujo. Pone “abril de 1989”, y hay un papel higiénico volador, que quiso ser un barril de cerveza. Es una balsa, hay tres personas sujetando lo que ahora contaré. Otra está mirando un jabón mientras se pregunta si sufrirá vejaciones anales si se agacha. La balsa está observada por un tiburón de color morado.

Las tres personas sujetan una taza de colores psicodélicos. En el asa hay una puerta cerrada que te lleva a otro mundo, tal vez mejor. De la taza sale Elvis, con corsé de bailarina y un traje horrendo, que deja ver su pecholobo. Uno de sus brazos es un micro o una sartén, según se mire. Otro es una supernena asesina, que, a su vez tiene un hacha y mira lascivamente al tiburón.

Pero qué manera más grotesca de ver el mundo.
Genial.

Hamlet

Estoy trasteando cosas raras en su casa, veo una calavera de plástico, de las que regalaban con el periódico.

– Le falta un diente.
– Ya, es que no le cabe. Tengo otra mejor.

Me saca una calavera más grande que la de plasticorro malo del periódico.

– Guau, esta es tan real que parece de verdad.
– Es...de verdad.

Shock.

– Qué... Cómo...
– Vas al cementerio y la pides. También tengo un saco de huesos, en esa bolsa.
– (vocecita gutural de regurgitamiento)
– Estudio medicina, ¿recuerdas?

Accedo a coger la calavera. Por su tamaño y peso, creo que era de una mujer. Por fin entiendo a Hamlet en todo su esplendor, y no me resisto a decir entre dientes ese “To be or not to be, that is the question” Es cierto, tremendamente cierto, a Hamlet se le pasaría por la cabeza lo mismo que se me pasa a mí ahora.

Dejé la calavera y cogí un libro de oftalmología. Abrí una página al azar y vi un niño con un lápiz clavado en el ojo.

Shock.

– ¿qué clase de enfermo hay que ser para estudiar Medicina? Estas cosas no se ven por la calle.
– Por la calle no, pero en una sala de urgencias sí.

Supongo que los médicos están más expuestos a la cruda realidad que el resto de los mortales. Supongo que dentro de cada médico, hay un Hamlet repitiendo su gran soliloquio constantemente...

(de paso, dejo el soliloquio en español aquí por si a alguien le apetece pensar, asustarse y/o maravillarse...)

“Ser o no ser... He ahí el dilema.
¿qué es mejor para el alma,
sufrir insultos de Fortuna, golpes, dardos,
o levantarse en armas contra el océano del mal,
y oponerse a él y que así cesen? Morir, dormir...
Nada más; y decir así que con un sueño
damos fin a las llagas del corazón
y a todos los mortales, herencia de la carne,
y decir: ven, consumación, yo te deseo. Morir, dormir,
dormir... ¡Soñar acaso! ¡Qué difícil! Pues en el sueño
de la muerte ¿qué sueños sobrevendrán
cuando despojados de ataduras mortales
encontremos la paz? He ahí la razón
por la que tan longeva lleva a ser la desgracia.
¿pues quién podrá soportar los azotes y las burlas del mundo,
la injusticia del tirano, la afrenta del soberbio,
la angustia del amor despreciado, la espera del juicio,
la arrogancia del poderoso, y la humillación
que la virtud recibe de quien es indigno,
en el filo desnudo del puñal? ¿Quién puede soportar
tanto? ¿Gemir tanto? ¿Llevar de la vida una carga tan pesada? Nadie, si no fuera por ese algo tras la muerte
ese país por descubrir, de cuyos confines
ningún viajero retorna- que confunde la voluntad
haciéndonos pacientes ante el infortunio
antes que volar hacia un mal desconocido.
La conciencia, así, hace a todos cobardes
y, así, el natural color de la resolución
se desvanece en tenues sombras del pensamiento;
y así empresas de importancia, y de gran valía,
llegan a torcer su rumbo al considerarse
para nunca volver a merecer el nombre
de la acción. Pero, silencio...la hermosa Ofelia ¡ Ninfa,
en tus plegarias, jamás olvides mis pecados!”


Como véis, al fin y al cabo, a todos nos preocupa lo mismo, da igual que seas Shakespeare o en Neng de Castefa...

Dibujo uno

– Toma.

Es un dibujo de un concierto de un nacho folklórico palomitero y gambitero en el que también salgo yo vestida de folklórica, con un bocata en la mano y una camiseta de un Playmobil con una seta alucinógena. Hay una bola de discoteca que parece una sartén, y varias personas intentando cocinarme, mientras otras empujan un pollo asado en miniatura. Detrás de todo, otra empuja una bomba que se llama Rober, mientras dice: “A falta de pan...”. La familia de Rober se pregunta “Pero, ¿qué coño le han hecho a Rober? ¡¡¡no miréis niños!!!”
Debajo y, en grande pone Lola y Nacha. Fui bautizada “Lola” por decir tanto la frase “Es un dolor” Podía haber sido peor; querían ponerme Jordi por mi insistencia en que “Díselo a Jordi” era el peor programa de la televisión y por lo tanto, no había que perdérselo bajo ningún concepto. Nacha es Suzan porque le hice prometer que se presentaría en mi fiesta guatequera vestida de Nacho Folklórico Palomitero (y Gambitero, que fue un añadido de después...)

Me encantan estos dibujos. Que se chinchen los reyes de la composición, son geniales.

El secreto de las tortugas.

Me encanta esta canción de Maldita Nerea. A ver si algún alma cándida me la baja...

"He perdido sin quererlo los papeles que me diste antesdeayer
Donde estaban los consejos que apuntamos pa´que todo fuera bien
Y ahora estamos camino de la frontera disfrutando a poquitos la vida entera
Así que tengo que encontrarte para verte y que me digas otra vez

Y necesito una ayudita una palabra que me pueda convencer
Y cuando me hablas la montaña es más pequeña y no se mueve cada vez
Que dice que cruzamos camino de la frontera
disfrutando a sorbitos la luna llena
Como no voy a mojarme si aquí dentro nunca deja de llover
Aquí no para de llover

Y si seguimos con el plan establecido
Nos cansaremos al ratito de empezar
probablemente no encontremos el camino
Pero nos sobrarán las ganas de volar..

Nuestras ganas de volar
Y que fácil es perderse de la mano, madre mía, agárrate
Que el vacío de ese vaso no se llena si no vuelves tú a Jerez
Y pasa cuando estamos camino de la frontera pobrecita cansada la vida queda
Como no voy a cansarla si no paro y nunca dejo de correr

Y si no paro de correr
Improvisemos un guión definitivo
Que no tengamos más remedio que olvidar
Que acerque todas las estrellas al camino
Para que nunca falten ganas de soñar
Y suena bien, parece que nos hemos convencido
Solo tenemos que perder velocidad
Hace ya tiempo que no estamos divididos
Algo sobraba cuando echamos a volar...
cuando echamos a volar

Y sé que sé, que suena diferente
En tu futuro en su pasado en mi presente

Y hemos sobrevivido aunque no sé bien a que
Y es que andábamos tan perdidos que no podíamos ver
La alegría que se lleva el miedo
Los buenos ratos el sol de enero
Ver contigo cada amanecer


Pensando dan bi dan bi dan

Dan bi dan bi dan"


Pues eso, improvisemos un guión definitivo que no tengamos más remedio que olvidar...

Carol no dejes la ciudad

Caaaarrr:

Esta es la letra de la canción que te dije, el grupo se llama Airbag, a ver si puedes bajártela, es tremenda. (aprovecho para poner una foto tuya, no menos tremenda...)

"Los bares, los cuentos
Robaron mi tiempo
Que ya no vuelve hacia mí
No puedes marcharte
No dejes de amarme
Que yo no puedo estar sin ti
Carol no dejes la ciudad
Tan solo quédate por mí
Carol no dejes la ciudad
Solo quédate por mí
La niebla me abraza
La noche se acaba
Y sé que ha llegado mi final
Hey Carol, detente
No quiero perderte
Ven, bésame una vez más
Carol no dejes la ciudad
Tan solo quédate por mí
Carol no dejes la ciudad
Solo quédate por mí
Carol no dejes la ciudad
Tan solo quédate por mí
Carol no dejes la ciudad
Solo quédate por mí."

Habrá que hacer alguna coreografía. Es justa y necesaria. Me muero por ver a Jose bailarla.
Pulserita power, te echo de menos, gañana al estilo logroñés.
¿qué tal los pasteles de Toffe? ñam ñam...

La Camiseta del Playmobil.

Quisiera poder explicarte por qué me pongo tanto esta camiseta...

En buena medida me marca tu mentira.

“En buena medida me marca tu mentira”
Diminuto Cielo. Curro Rubira.


Dispuestas a dar amor, las oxitocinas anulan a los corticoides y me hacen volver a escribir. Y sí, es cierto que escribo, pero con tanta pena tonta que es ineludible sentirme gilipollas. Leer algo que podría haber escrito yo me reconforta a la par que me aterra.

Estoy cansada.

Quiero que la suerte me meta una hostia cuando no doy con ella, porque sé, cuánto me dolerá tu respuesta cuando yo te diga lo que ocurre.

Voy a buscarte.

“¿y si te miro?
¿y si te siento?
¿y si me acerco más a ti?
¿y si me pierdo?
¿y si me encuentro?
¿y si te acercas más aquí?”

Y me pierdo en una pesadilla entre los entreactos, pero yo, yo voy a buscarte, debajo de las piedras si hace falta, hasta que digas aquello que ni tú misma te crees.

Será tedioso.
Pero al menos
podré gritar mentalmente
aquello de:

“EN BUENA MEDIDA ME MARCA TU MENTIRA”

Bloqueo...
¿cuándo podré cantar victoriosa que bloqueo al bloqueo?


Quisiera hoy oirte decir todo lo que deseo escuchar.
Quisiera contemplarte una burrada.
Quisiera, quisiera el miedo en un bote y en el mar.
Quisiera el cielo.
Quisiera y quiero
un te quiero.

Tu mentira
sería decir
que esto es
una mentira.

Abstracción (y así me va...)

En Lingüística estudié la Abstracción
y en Literatura
y en Psicología
y en Arte...
pero nunca mejor que en mi propia vida.

Como diría Lauren Postigo: “tu vida ha sido un continuo desdibujo”.
Pues eso.
Y así me va.

My life: hay gente a la que le cuesta abstraerse, a mí, en cambio, lo que me cuesta es NO ABSTRAERME.
Y así me va.

Aún no he encontrado a nadie que me entienda de verdad, y eso EN EL FONDO es bastante simple...pero claro, hay que llegar al fondo, y por lo visto es mucho pedir en esta sociedad...
Y así me va.

Me siento lejos de todo el mundo.
No quiero más desprecios ni reproches.
Me siento sola entre todo el mundo.
Y así me va.

Anatomía de una tijera

Se levanta y va a buscar algo a su cuarto.

–Toma. Échale un ojo a esto.

“Esto” eran un montón de cuentos para niños y mayores que no quieren dejar de ser niños. Lleno de ilustraciones magníficas, y de historias aún más magnificas.

Me da un ataquito de placer. Al momento me abstraigo y me meto en el mundo de esos cuentos.

–Tengo más. Tengo un montón más, de hecho.

De hecho, me parece genial; nadar en la abundancia es un buen plan. Me detengo en uno de los suyos, de los suyos propios, de los que ha hecho ella.

“Anatomía de una tijera”

“La espera. Silencio.”


Flashazo. Se me viene a la cabeza aquella canción mía: “La ESPERA pondrá fin a tu esperanza, y, de nuevo, el SILENCIO” . Els habla de alguien que se llama PEZ, y recuerdo mi blog de “GENTE PEZ”, que más o menos venía a contar lo mismo que ella, y se esmera en definir el rojo, no como entendermos el rojo, si no como yo lo uso en mi libreta “ROJO”. Me resulta curioso.

Me asusto cuando leo y comparo.

ELS:
“Qué más da. Quedaremos como amigas de esas que a veces tienen sexo; pero puede que acabemos viviendo con nuestros maridos. Un día, dentro de muchos años, recibiré una llamada, oiré un lugar y una hora, y no necesitaré oír nada más. Sabré que eres tú, que te has comprado una moto con sidecar y que nos fugaremos a Nuevo México; nos cambiaremos los nombres y nos reuniremos con Telma. Entonces no me preguntaré cómo acabó nuestra historia, sino cómo vuelve a empezar.
Brindaremos por una nueva Madonna restaurada, y por los finales que vuelven a empezar.”

CHÁ:
“Avísame cuando le añadas un sidecar a tu moto. Cuando los extraños fundamentales dejen de ser extraños y se conviertan en aún más fundamentales. Déjame un mensaje de voz, un post-it en la farola de la esquina de mi calle o haz señales de humo. Dime hora y lugar. No hace falta que digas nada más, sabré que eres tú. Y entenderé todo lo que hace falta para coger la maleta y huir a Oklahoma contigo. Será Oklahoma porque siempre me gustó el nombre de ese lugar, desde que lo leí en ese libro que llegó a mi vida por casualidad y me marcó tanto, como suele pasar con las mejores cosas. Pero podemos cambiarle el nombre. Quizá pueda ser el nuevo b612. Quizá no necesite nada más que eso: tu compañía en un lugar extraño y alejado.

Haz que, por una vez, funcione el error de redundancia cíclica.
Haz que, el equilibrio sea posible fuera de la canción de Iván.
Sería un gran final no tener que hacer más preguntas.”

Els y yo tenemos un defecto, el de ser tremendamente idealistas. Y eso, en los tiempos que corren, equivale a ser idiota.

Todo vale para forrarse...

- Piiii piii!!!!

Mamma llama. Como siempre, me cuenta las cosas surrealistas que le pasan. Debe ser genética.

Ella mientras escribe algo incomprensible en un trozo de papel higiénico de doble capa. Intento robárselo pero no me deja. Amenazo con llenar de miel el libro de Shangay Lily (o como se escriba), pero le da igual. Se pone a pegar gritos para decirle a mi madre que le intento robar las escrituras del piso. Mi madre me regaña:

- Niña, no le robes las escrituras del piso.

Mi madre considera estas cosas como algo normal, no se para a pensar que yo no haría eso, o que no me relaciono con gente que tenga escrituras de piso, precisamente... Después de un rato, cuelga.
Ella me da lo que había escrito en el trozo de papel de doble capa. Resulta que, al mismo tiempo que mi madre me hablaba, había cogido los datos, los había desordenado y había escrito una historia:

“Te fugas a Linares, a buscarte la vida entre bares.
Mansiones despampanantes, llenas de chicas impresionantes.
Vicio, dinero y alcohol, marcan el punto de inflexión.
Una madame matriarcal, gestiona todo el percal.
Herencias robadas, raíces desubicadas,
todo vale para forrarse.
Un coche rojo y amarillo
te lleva a tu turbio destino.
La jefaza duda del chófer,
no me extraña, es fachote.
Buen viaje has de tener, lo has ganado, qué se le va a hacer.”

Ni Tim Burton, oye.

Figura di merrrrda

"Tenía cuarenta euros y me los he gastado en comida. Y luego, cuando tenga otros cuarenta euros, también me los gastaré en comida."
Aws, ¿lascivia o gula?

Por fin tengo la famosa foto que servirá como prueba fehaciente para catalogar a Mica de borracha... Mientras parafraseaba lo siguiente: "Beber es coger un vino cuando aún no te has acabado el otro", fue captada en esta pose más indicativa que un test de alcoholemia.

Después de siete vinos, Mica habla en un idioma extraño, que nadie entiende.
Pero se le quiere igual, por mucho que repita "figura di merrrda, madonna, etc," cuando está desubicadita...

Cuando me hiciste llamar, lo sospechaba...

"Vete, que abajo te están esperando como un advenimiento..."
Mamma

Son casi las cinco de la mañana de un lluvioso miércoles…

- Piiiii piiiiii!!!!

Salgo de mi sueño profundo. Buscando el móvil y las gafas a la vez, a oscuras, me doy en el menisco con el pico de la mesa. Se me cae el móvil, más bien se me resbala de las manos de blandiglú. Al fin logro darle a alguna tecla:

- Eh!!! Estoy en el Sugarpop y están poniendo la de los años 80!!! Te llamaba para que la escuchases!!!

(de fondo Iván se desgañitaba gritando seráaaa como aqueeeeellaaa canción de los añooos ochenta!!)

Dulces sueños popera!!!!



Pues no. No era un sueño. Entender a la perfección las cosas que me hacen feliz a pesar de mi hermetismo resulta que no es un sueño. Mi lugar preferido, mi grupo preferido…sí, era como para retransmitirlo.

Dulces sueños para ti también.

Tareas del Club 19

Yo cumplí contando la historia de Georgina I, aunque sí es cierto que nadie la visionó.
En cambió, las 19 preguntas de Jose y el baile de la vieja ¿mula? ¿yegua? gris de Car con los pantalones bajados se quedaron en el aire.

Car, tu tarea es grabarte comiendo lascivamente un paste de Toffe… Propón una tarea para Jose y que Jose proponga para mí.

El manifiesto se quedó definitivamente en aquel bar… Demasiada responsabilidad sobre los hombros de una chica corticada no es buena…

Inerte

"y separarme de este mundo en un impulso..."

Este es parte de mi proyecto inerte... A ver si os gusta.
Está puesta en una calidad muy baja, pero aún así creo que se ve más o menos bien...

(Vir, para qué voy a hacer un flog si es más cucoso un blog??)

Se ve que no le da la gana...así que ya la subiré...

Ego...

Me encanta la luz de esta foto y su contraste, aunque esté desenfocada.
Más no se le puede pedir a mi pulso cortical.

Cruzada bollil.

Qué tiene la zarzamora que a todas horas llora que llora…

Mawi y yo nos vamos a cargar a una bollo anti-bollo de las que no son de Granada.

Con lo felices que éramos en nuestras reuniones bolliles viendo como Mawi se llenaba la boca de nata, Iris la miraba aturdida, la hija del carnicero nos contaba que es la hija del carnicero, y Suzan lo aderezaba todo metiéndose conmigo porque yo me metía con Alaska.

Por no hablar de las dos Alejandras…

En fin, Montesco&Capuleto se unen para una noble causa.

La Roja Asilvestrada ataca de nuevo…

Pastis&Buenri...

Voy por 15 mg de mis amados corticoides.
Si todo va bien, en breve podré decir, bye bye por fin…

Se venden corticoides para fiestas varias, sesión de radar lésbico y pinchito de tortilla incluídos…
Interesadas/os, contacten con mi secre Su…

Raffaella&Co.

En cuanto a la fiesta guatequera.

El próximo que me repita que estoy en la parra por hacer la Fiesta Guatequera el mismo día que la fiesta de primavera, juro que no respondo.

Como la cosa sigue en pie, se aceptan sugerencias acerca de fechas, incluso se aceptan locales… (ejem, ejem, el Yucca, por ejemplo, ejem, ejem…)

Todo sea por Raffaella…

Friki-foto ataca de nuevo.

El 14 de abril una nueva fiesta de Friki-Foto. Decadentismo por doquier por artistillas varios del gelatinobromuro y derivados. Los niveles de decadentismo avanzan en función de la ingestión de vino, especialmente en Noe y Andrews.

(no hablemos de la última de Andrews con Verdekia, Jose, Car y yo de testigos…La culpa fue del pacharán, la la la …)

Juro y perjuro hacer fotos…si consigo ponerme buena para la fecha.

Capítulo 5. Eme.

No m'has vist mai com ara.
Potser ja tinc la força.
No es massa tard per respirar.
No vull patir més...

Cap4. El escabroso caso de un secuestro anunciado.

- Piiii piiii
- ¿¿Diga??
- He secuestrado a Dolly Parton y le pincharé un pecho si no acatas mis órdenes.
- Oh, no!! Por favor, no la tortures, y no la obligues a usar un sujetador de la talla 95!!!
- Peor aún, uno de la 85…
- Oh, no!!!! Eres cruel.
- Di sí a la ñoñez, di no a las nazis geográficas.
- Mataré a Iván Ferreiro.
- NOooooooooooo…soy el juguete de la fortuna!!!!
- No te servirán de nada tus corticoides.
- Tendrás noticias mías… mira como sufre…
(de fondo) Oh, my God! Help me!!!
Por cierto, tengo aquí también a una tal Olvido Gara…
- Noooooooooooooooooo!!!!


- Piii Piii
- ¿¿si??
- Dolly darling, Madonna viene de camino y desde el American Live reparte hostias como breads. Tapaos los ojos Olvido y tú, que vamos a meter ñoñez por holes varios.


- Piii, piiii…
- ¿¿hola??
- Me he mojado mi pelo perfectamente peinado para apuntarte una puta dirección de un concurso de música. Estoy empapada. Espero que esto sea lo suficientemente ñoño.
- Mmm, no sé, no sé…
- ¿¿qué???? espera a que vuelvas, vas a morir, ¿hago todo esto y me dices “no sé”, “no sé”???? ¿cuándo volverás?
- Sé cuánto me echas de menos.
- Te vas a enterar.
- No sufras, volveré pronto…
- Atacaré a tu yugular.

- Piii, piiii…
- ¿¿si??
- He soltado a tu querida Olvido en medio de un concierto de Camela y se hace pis. Ve a por ella. Para Dolly habrá que esperar. Ya sabes que estás acorralada, a Madonna le suministro los corticoides y no va a tirar piedras sobre su propio tejado. Abandona todo en pro de la ñoñez. Ríndete.
- ¿Tú quieres ver cómo sufres la ira de un nacho folklórico?



- Piii, piiii….
- ¡¡suelta tus condiciones!!!
- Umm, Vale. He soltado a Camela, y te he comprado un regalo. Soltaré a Dolly en breve. Y el regalo te gustará porque es tremendo. Te volverás ñoña y habré ganado.
- Mi ejército de males podrá con tu señor Crohn.
- Cronito es muy fuerte…
- Bla bla…
- Bla bla…

Cuánto resquemor, intentar quitar de en medio a Iván Ferreiro. La ira-pop caerá sobre ti y sobre tu reloj. Y sobre Dolly Parton.


Quiero volver…

Capítulo 3. S

Suzan… Podría repetir este nombre hasta quedarme afónica. Suzan, Suzan, Suzan…

Si te vas a Siria y metes en una coctelera una cantautora con canciones tales como “Quiero dormir entre los pechos de Dolly Parton”, los aderezas con unos bailes frikis con premeditación y alevosía, unos dibujos tremendamente horribles, pero no tan horribles como su reloj, un traje de nacho folklórico palomitero y gambitero (es posible), un poco de canibalismo por aquí y por allá, una abuela que dice frases tales como: “Vais a cagar vinagre” o “cagaréis gotelé”, tatuajes aztecas, algún que otro taco y un flequillo pelirrojo natural, lo remueves todo y dejas que la mezcla beba cerveza en el Ruido Rosa… te sale Suzan.

He llorado y tenido agujetas en la barriga por culpa de la capacidad de Suzan para hacerme reír.
He descubierto cosas que había olvidado.

Suzan se preocupa por ti sin que tú lo sepas, aunque a veces se le escapa. Suzan no admitirá que te echa de menos aunque resulte evidente.
Suzan jugará contigo a las adivinanzas continuas y te juzgará vilmente por querer ir a “Cuéntaselo a Jordi”.

Pero luego se quitará su disfraz y te dejará ver que es adorable, y tú te romperás la cabeza pensando cuál de las dos Suzan te gusta más.

Empate.

Capítulo 2: Someone "Els"

La primera vez que la vi estaba escribiendo algo indescifrable en una libreta, en medio del Playmobil Club. Quise acercarme, incluso tatuarme en el área de Broca esas palabras, fuesen las que fuesen. Pero tuve demasiado miedo a ella y a su libreta.

Suerte que ella no…

Al día siguiente estábamos en su casa hablando de Giacometti, de la melancólica muerte del chico Ostra, y del daño que le hizo A. y del daño que me hizo a mi también indirectamente, cosas de la vida…con una teta antiestrés entre las manos. Me enseñó su estudio, me enseñó su cohete espacial, y me enseñó muchas cosas que no podría olvidar a pesar de mi memoria pez. Magníficas fotos, magníficos diseños, magníficos dibujos…

Ahora vivo parcialmente en su casa, y cuando aparezco hace bizcocho de chocolate, me hace regalos geniales y me dice “morena”. Lleva mis pantalones y pega patadas por debajo de la mesa cuando se meten con mi cara-corticoide. No había recibido esa defensa a ultranza en todo este tiempo.

En julio se irá a Berlín a una Escuela de Diseño. Supongo que pasarán años hasta que la vuelva a ver. Sé que nadie es mejor que Els, yo no conocía ningún caso de…

Els provoca sinapsis a mil revoluciones por minuto.

Capítulo 1: Car

Son las ocho menos cuarto y hace tres horas también eran las ocho menos cuarto. Y ayer eran las ocho menos cuarto durante todo el día. Así que no me queda otra que pensar que el tiempo se detuvo cuando entramos aquí hace yo-qué-sé-cuánto. Fuera se suceden la luz y la oscuridad. Van pasando sin que nos percatemos demasiado, porque estamos concentradas en la música de los años veinte, que tal vez sea cuando se paró el tiempo aquí. Observamos a las personas que nos rodean y se vuelven extrañamente familiares. Seguro que se han impregnado del espíritu de los que antes se sentaron en su silla. Por nuestras sillas han pasado muchas personas pensantes, en qué pensaban, no lo sé. Incluso han pasado partes de nosotras mismas que se sentaron aquí en otro momento. Cada vez que volvemos nos sentimos diferentes pero iguales. Supongo que más llenas de lo esencial y mas vacías de lo superfluo. Fuera llueve, nieva, hace sol... se suceden la luz y la oscuridad, y camina gente que observa tímidamente lo que ocurre aquí, el lugar donde no pasa el tiempo. Por primera vez siento que no es malo encallarse en este estado, no envejecer y no ir ni hacia atrás ni hacia adelante. Eso ya no importa. Lo único que nos envuelve es la atmósfera de aquel día de primavera de los años veinte, en el que, a las ocho menos cuarto, el tiempo decidió entrar aquí y tomarse un respiro con un café Bohemia entre las manos.
Te miro y me pregunto hasta qué punto puedo transmitirte todo esto que ahora pasa por mi mente. No creo que pudiera expresarlo con palabras, no creo que yo misma pudiera entenderlo. Me pregunto si tú también te has conseguido envolver de lo inexplicable, y me da tanto miedo pensar que no es así que prefiero observarte rebañar el café con la cuchara, haciendo un tintineo extraño que consigue un efecto hipnotizante.
- Fíjate. El reloj se ha parado a las ocho menos cuarto – me dices – escribe algo acerca de eso…
Entonces supe que sí, que en tu silla dejarías el mismo recuerdo imborrable que has dejado en mí. Tú, quizá eres el tiempo que guardo en secreto, quizá eres ese tintineo extraño de efecto hipnotizante.
Quizá esta sensación dure tanto como la vida misma.

Preámbulo

Hola a los pocos que sabéis que esto existe. Y lo sabéis muy pocos porque precisamente este blog me servirá para contar todo aquello que quiero decir pero que, cosas del bloqueíto, no os digo a la cara. Supongo que la mayor parte del tiempo sólo la persona a la que está dedicado cada blog sabrá exactamente todas las connotaciones que llevan algunas palabras. Otras me dirijo a todos vosotros a la vez, en fin, iré variando. En este blog seguiré la técnica que viene siendo habitual: lo mismo escribo una rallada monumental de ocho folios incomprensible y poética que comento una gilipollez de lo más insustancial que me ha pasado hoy. Pero eso significa que tengo libertad, libertad de contar lo que siento y cómo lo siento, porque estoy en medio de personas muy cercanas, por lo tanto, estoy bien.

Lo dicho, bienvenidos a los invitados a este rincón. Tardaré un poco en dar la dirección a todos porque se me olvida, un poco de paciencia o recordádmelo directamente. Como hablamos casi todos los días, ya me contaréis qué os parece. Podéis dejar comentarios, aunque ya os digo que la técnica del primera de cuá, es decir, comentarios cara a cara o vía telefónica, mensaje o mail, ya me iba bien. Mejor acompañada de una leche manchada con dos azucarillos…

Algunas veces os aburriré, ya digo que en ocasiones me apetece escribir sólo cosas insustanciales a los ojos de los demás, pero que a mí me han hecho mucha ilusión por lo que sea. Como nunca pienso en lo que escribo, simplemente escribo a impulso y punto, tal vez quede incluso incoherente.

Tened paciencia si tardo en escribir. Recordad que no tengo ni ordenador, ni Internet, ni otras muchas cosas necesarias… Pondré fotos cuando pueda cargarlas, incluso cuando pueda abrirlas que a veces no hay manera.

Y gracias, muchas gracias a todos. Comentaré lo que nos pasa en el día a día, al fin y al cabo es lo más importante. Gracias por llenarme tanto y por no haber dejado que abandonase el lápiz y el papel, o el teclado en su defecto.

Welcome to b612!!!!

Retorno al principio.

Aquí estoy libre como el viento. Soy perra y no tengo internet ni pc, así que no esperéis mucho, aunque juro y perjuro escribir pseudo-asiduamente. Poco a poco iré dando mi dirección a quien recuerde.

Vuelvo a las andadas...

Besis corticales.