¿quién soy?

¿quién soy?

Cuando el tiempo está gastado y no interpela ni un recurso.
¿quién crees que soy?
Soy quien puedo ser.

Tal vez mañana recuerde todos los casos de infanticidio, sólo existo en un momento, palabra concreta vacilante sin pensarlo.

Recuerdos...
Los miro hacia el oeste y no parecen míos, ha pasado tanto

Tiempo.
Tonto.

Está claro que el problema se haya en la abstracción acometida en la región perisilviana izquierda. De un beso a esta parte soy nueva, no hay nada detrás.

Ni delante.

La memoria, de vacaciones permanentes. ¿quién es aquel que se aproxima hacia el bote de estados críticos? No lo sé. ¿quién es la que lo guarda en el rellano de algo vago, tan obtuso como un ángulo impertérrito sobrepasando los noventa?

Será como aquella canción.
No te echaré de menos en septiembre.

¿quién soy?
Soy quien puedo ser y, aún así, no quiero ser otra cosa.
Una pestaña a la que se le puede pedir un deseo tal vez, pero poco más.

No tengo historia.
Me fundí con un pasaje escabroso acaecido después de la Tercera Guerra.
No quiero historia.

Aún así, me miro y rozo en un requiebro lo que fui.

Lo que soy, la persona sin historia pero con doce tomos de una biografía turbia y barata.
Cambio continuo evolutivo ante el cosmos vegetante de Gaston.

He gastado el tiempo y me alegro.
Me quedo naranja.
Eso soy.
Sin identidad.